Une vague odeur de plus belle ville du monde, arôme poubelle, goût pisse-froid. Un bâillement qui tient tout sauf en haleine. Une réplication à l'infini de rectangles écornés de crasse, comme autant de paires d'yeux interchangeables et trop lasses pour la moindre inquisition. Sauf peut-être la contemplation absente d'une pointe de soulier envaguelettée de sel, qui ramène à la conscience : le sel, le froid, il fait trop chaud dans cette rame, cette galère transportée par des rats de rail qui emporte, interminablement frétillante, des objets pensants grelottants suffocants et consentants d'habitude vers leurs abattoirs. Anesthésiés d'ennui, comme dit Anastasie.
Une place miteuse, auréolée de projections successives, convoitée comme l'ombre d'un pin dans une steppe infinie. Comme une miette de hasard qui termine sa vie moins glorieusement que Jonas et sa baleine, dans le tube digestif d'un pigeon infect.
Bon voyage dans les viscères parisiens.
Une place miteuse, auréolée de projections successives, convoitée comme l'ombre d'un pin dans une steppe infinie. Comme une miette de hasard qui termine sa vie moins glorieusement que Jonas et sa baleine, dans le tube digestif d'un pigeon infect.
Bon voyage dans les viscères parisiens.
