Je n'aurais pour rien au monde zappé ce festival de couleurs dansantes.
La foule qui se presse et sautille d'impatience en attendant le cortège qu'on entend déjà au loin, l'enfant dont les larmes, pour un ballon Dora, ont zébré la poussière des joues, l'extravagant qui en profite - c'est son jour ! - pour venir te chanter une chanson, abrité sous un parapluie multicolore, les sifflets de flics et d'excités, en rythme, toujours.Et puis le déploiement bariolé des identités, en fanfare et en farandoles, la clameur des foules qui escortent et se mêlent à la procession. Chaque couleur éclipse la précédente.
Et enfin, les restes, confettis répandus, masse disloquée, désorientée, happée par les bouches de métro, camion vert, diagonales plus trop d'aplomb et protestations éthyliques.
Back home.
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